Ela Beijou Acidentalmente um Desconhecido para Escapar do Ex — Ela Não Sabia que Ele Era um Implacável Chefe da Máfia

Ela pensou que estava apenas agarrando um estranho qualquer em um corredor mal iluminado para se esconder de seu ex violentamente tóxico. Um beijo desesperado e impulsivo para se misturar às sombras. Mas quando ela se afastou, o homem não era um convidado. Ela tinha acabado de beijar o chefe da máfia mais perigoso da cidade.

O grande salão de baile do Drake Hotel em Chicago estava sufocantemente barulhento. Um oceano de taças de champanhe tilintando e risadas corporativas forçadas. Khloe Thompson estava parada perto da beirada do salão, seus dedos agarrados firmemente a uma taça de cristal. Ela tinha 28 anos, uma brilhante contadora sênior em uma empresa de logística de alto nível. Mas esta noite, ela se sentia como uma adolescente apavorada.

Chloe alisou as mãos pela frente de seu vestido de veludo verde-esmeralda. Era um vestido lindo, feito sob medida para se ajustar à sua figura plus-size. Pela primeira vez em anos, ela se olhou no espelho e se sentiu genuinamente glamorosa, orgulhosa de suas curvas macias e volumosas, e da maneira como o tecido abraçava sua cintura e quadris. Mas essa confiança frágil se estilhaçou no segundo em que ela o viu do outro lado do salão.

Derek Gallagher. Ele era seu ex-noivo, um homem que passou três anos destruindo sistematicamente a autoestima dela. Derek era um banqueiro de investimentos de nível médio com uma lábia afiada e uma veia cruel que ele guardava exclusivamente para ela. Ele monitorava as refeições dela, zombava de seu peso sob o pretexto de se importar com sua saúde, e constantemente a lembrava de que uma mulher do tamanho dela tinha sorte de ter um homem como ele.

Deixá-lo foi a coisa mais difícil e perigosa que ela já havia feito, especialmente depois da fúria explosiva e destruidora de vidros que ele demonstrou na última noite deles juntos. E agora ele estava aqui. Ele deveria estar em Nova York, mas lá estava ele, parado perto da escultura de gelo, seus olhos azuis e frios examinando a multidão. Então, eles travaram nela.

Um sorriso doentio contorceu seus lábios. Ele imediatamente se afastou do bar, traçando um curso direto em direção a ela. O pânico, frio e agudo, cravou no peito de Khloe. Sua respiração falhou. Ela não podia fazer isso. Não podia deixar que ele a encurralasse em público. Não podia suportar suas ameaças sussurradas ou a maneira humilhante como ele agarraria seu braço, seus dedos cravando na carne dela com força suficiente para deixar hematomas enquanto sorria para as câmeras.

Khloe girou nos calcanhares e praticamente fugiu. Ela empurrou um grupo de executivos rindo, ignorando seus protestos indignados, seus saltos afundando no tapete grosso enquanto ela se apressava em direção à saída. Ela escorregou por um conjunto de pesadas portas de mogno, deixando a barulhenta banda de jazz para trás, e se viu em um corredor isolado e mal iluminado que levava às suítes VIP privativas.

Passos ecoaram atrás dela, pesados, deliberados e movendo-se rápido.

“Chloe.”

A voz de Derek ecoou pelo corredor, pingando aquela familiar e zombeteira condescendência.

“Não seja patética. Pare de andar.”

Ela olhou freneticamente ao redor. O corredor estava vazio. Não havia portas laterais, nem banheiros, nenhum lugar para se esconder, exceto por uma alcova profunda e sombreada no meio do corredor, onde uma figura alta estava de costas para ela, aparentemente examinando uma pintura na parede. Derek estava virando a esquina.

Ela tinha segundos.

Movida pelo mais puro e cego terror, Khloe avançou para a alcova. Ela agarrou o estranho pelas lapelas de seu terno perfeitamente cortado, virou-o e pressionou os lábios desesperadamente contra os dele. Ela esperava um grito de indignação. Esperava que ele a empurrasse com nojo. Em vez disso, um par de mãos grandes e incrivelmente fortes agarrou sua cintura. Eles não a empurraram. Eles a puxaram de encontro a um peito duro como pedra.

O beijo, que deveria ser apenas um escudo, instantaneamente se incendiou em algo assustadoramente real. A boca do estranho era quente, com gosto de uísque caro e menta. Antes que Khloe pudesse processar o que estava acontecendo, ele assumiu o controle total do beijo. Sua língua roçou no lábio inferior dela, exigindo entrada, e um solavanco de calor puro e não adulterado disparou direto para o seu íntimo.

Ele a segurava com um aperto possessivo e inflexível, suas mãos grandes se espalhando pelas costas cobertas de veludo, segurando suas curvas pesadas como se fossem exatamente o que ele estava esperando.

Passos passaram correndo pela alcova.

“Derek,”

Ele murmurou um palavrão, completamente alheio às duas pessoas entrelaçadas nas sombras, e continuou pelo corredor.

Khloe recuou, ofegante, o coração batendo descontroladamente contra as costelas. Suas bochechas estavam queimando, o batom borrado.

“Eu… eu sinto muito, muito mesmo,”

Ela gaguejou, mantendo os olhos voltados para o peito dele, notando a gravata de seda cara e o prendedor de gravata de ouro maciço.

“Havia um homem, meu ex. Ele estava me seguindo, e eu entrei em pânico. Eu não sabia mais o que fazer.”

Quando o estranho não respondeu, ela arrastou o olhar lentamente para cima. O homem que a olhava de cima possuía um rosto que parecia ter sido esculpido em mármore por um artista especializado em beleza letal. Ele tinha maçãs do rosto aristocráticas e marcadas, uma mandíbula forte levemente coberta por uma barba escura, e olhos tão escuros que eram praticamente negros como piche.

Ele era inegavelmente lindo, mas havia uma aura de violência silenciosa e aterrorizante vibrando nele. Ele não parecia zangado. Parecia divertido e incrivelmente predador.

“É mesmo?”

Sua voz era um barítono profundo e rouco que causou um arrepio na espinha de Khloe.

Antes que Khloe pudesse se desculpar novamente, um som a fez congelar. O clique sincronizado de uma dúzia de travas de segurança de armas sendo desligadas.

Khloe virou a cabeça, o sangue drenando de seu rosto. Saindo das sombras da suíte VIP adjacente estavam seis homens enormes de ternos pretos. Suas expressões eram de pedra, e cada um deles tinha uma pistola com silenciador apontada diretamente para a cabeça dela.

“Chefe,”

Um dos homens, um italiano com o rosto cheio de cicatrizes, se manifestou, sua voz inexpressiva.

“Você quer que eu me livre dela?”

Khloe parou de respirar. Ela olhou de volta para o homem que tinha acabado de beijar. Chefe. Vincent Moretti. Ela o reconheceu de uma conversa abafada e aterrorizada que tinha ouvido entre dois sócios seniores de sua empresa. Vincent Moretti era o herdeiro do sindicato do crime Moretti, a organização mafiosa mais implacável e intocável do Centro-Oeste.

Ele era dono de políticos, juízes e de metade dos imóveis da cidade. As pessoas que o contrariavam não apenas desapareciam; elas eram apagadas. E ela o havia acabado de agarrar pelas lapelas e usá-lo como escudo humano.

Vincent levantou uma única mão enluvada. Instantaneamente, as armas foram abaixadas, desaparecendo de volta nos coldres de ombro com precisão militar ensaiada. Ele olhou de volta para Chloe, seus olhos escuros descendo lentamente para observar sua figura curvilínea, demorando-se no decote profundo de veludo e na curva de seus quadris antes de subir de volta para seu rosto apavorado.

Ao contrário de Derek, cujo olhar sempre a fazia se sentir inchada e grotesca, o olhar de Vincent era pesado, faminto e cheio de pura apreciação.

“Abaixe as armas, Matteo,”

Vincent disse suavemente, seus olhos nunca deixando Khloe.

“A dama estava apenas se escondendo.”

“Eu… eu tenho que ir,”

Khloe sussurrou, sua voz tremendo tão violentamente que ela mal conseguia formar as palavras.

Ela se desvencilhou do aperto dele. Vincent a deixou ir, suas mãos caindo graciosamente para os lados. Khloe puxou a saia de seu vestido pesado e correu cegamente de volta para a segurança do salão de baile lotado, seu pulso rugindo nos ouvidos. Ela não olhou para trás. Se tivesse olhado, teria visto Vincent Moretti tocando o próprio lábio, um sorriso sombrio e perigoso se espalhando lentamente pelo rosto enquanto a observava desaparecer.

Três dias haviam se passado desde a festa de gala. Setenta e duas horas de Khloe pulando a cada sombra, trancando as portas do apartamento duas vezes e evitando olhar para qualquer SUV preto que passasse pela janela do seu escritório. Ela tentou se convencer de que estava sendo paranoica. Vincent Moretti era um senhor do crime bilionário. Ele lidava com extorsões multimilionárias e remessas internacionais.

Ele não ia perder tempo rastreando uma contadora plus-size que o beijara acidentalmente em um corredor. Para um homem como ele, ela foi apenas cinco segundos fugazes e bizarros de sua vida. Nada mais. Mas seu alívio por ter sobrevivido ao encontro com a máfia foi completamente ofuscado pelo pesadelo de Derek.

Derek havia descoberto que ela estava na festa. Desde aquela noite, ele havia ligado para o telefone dela 42 vezes, deixando mensagens de voz que alternavam entre desculpas em prantos e ameaças cruéis e degradantes. Ele enviou e-mails para sua conta corporativa. Ele até mandou uma dúzia de rosas negras murchas para sua mesa com um bilhete que dizia: “Você não pode esconder essa sua bunda gorda de mim para sempre.”

Chloe estava exausta. Sentia-se caçada, esgotada ao limite pela ansiedade constante. Era uma noite chuvosa de terça-feira quando ela finalmente saiu do escritório. Com a maleta pesada na mão, ela caminhava pelas ruas do centro de Chicago, que estavam escorregadias e refletindo as luzes de neon da cidade. Ela puxou seu sobretudo mais para perto do corpo, o frio cortando o tecido.

Ela só queria chegar ao seu modesto apartamento em Lincoln Park, pedir comida e chorar no chuveiro. Ela destrancou a porta da frente do prédio e entrou no saguão mal iluminado.

“Olá, Porquinha.”

Chloe congelou. O sangue virou gelo em suas veias. Derek estava sentado no sofá do saguão, de pernas cruzadas, girando um copo de café de papel na mão. Ele parecia desgrenhado, seus olhos maníacos e injetados de sangue. Ele se levantou, bloqueando o caminho dela para os elevadores.

“Como você entrou aqui?”

Khloe exigiu, forçando sua voz a se manter firme, embora seus joelhos estivessem tremendo.

“Derek, você precisa ir embora. Eu vou chamar a polícia.”

“A polícia?”

Derek zombou, dando um passo na direção dela.

“Por quê? Por tentar falar com a minha noiva?”

“Ex-noiva!”

Chloe disparou, recuando em direção às portas de vidro.

“Nós terminamos, Derek. Faz seis meses. Me deixe em paz. Nós terminamos.”

“Nós terminamos quando eu disser que terminamos!”

Derek gritou de repente, sua fachada de calma se despedaçando. Ele avançou, agarrando-a bruscamente pela parte superior do braço. Seus dedos cravaram dolorosamente na pele dela, exatamente da maneira que ela temia na festa de gala.

“Me solta!”

Khloe gritou, lutando contra o aperto dele.

Mas Derek era mais alto e significativamente mais forte. Ele a puxou na direção dele, o rosto a centímetros do dela, o hálito cheirando fortemente a cerveja choca.

“Você acha que pode conseguir alguém melhor do que eu, Chloe?”

Ele sibilou, seus olhos varrendo o corpo dela com puro nojo.

“Olhe para você. Você é enorme. Ninguém nunca vai querer uma vaca gorda e patética como você. Eu sou o único que conseguiria suportar olhar para você sem roupas. Você pertence a mim.”

Lágrimas de humilhação e dor brotaram nos olhos de Khloe. Era o mesmo veneno, o mesmo veneno que ele havia injetado nela por anos. E que Deus a ajude, uma pequena e quebrada parte de seu cérebro ainda acreditava nele.

“Solte-a.”

A voz foi baixa. Não foi um grito ou uma exigência. Foi uma declaração de um fato absoluto e irrefutável. Ecoou pelo saguão vazio, esfriando o ar em 10 graus. Derek parou, confuso, ainda mantendo seu aperto doloroso no braço de Khloe.

Ele virou a cabeça para as sombras perto das caixas de correio. Três homens pisaram na luz fraca do saguão. Dois deles eram montanhas absolutas de músculos vestidos com ternos escuros impecavelmente cortados. Mas foi o homem parado entre eles que fez a respiração de Khloe fisicamente parar na garganta. Vincent Moretti.

Ele vestia um terno de três peças cor de carvão, um cigarro apagado descansando entre os dedos. Parecia entediado, mas seus olhos escuros e negros estavam fixos na mão de Derek, onde ela estava machucando o braço de Khloe. E naqueles olhos havia a promessa de uma violência inimaginável.

“Quem diabos é você?”

Derek cuspiu, tentando estufar o peito, embora sua voz vacilasse ligeiramente.

“Esta é uma conversa particular. Caia fora.”

Vincent nem sequer olhou para o rosto de Derek. Ele estalou os dedos. Um som nítido e afiado. Em um borrão de movimento rápido demais para acompanhar, o homem com cicatrizes do corredor do hotel, Matteo, cruzou o saguão. Ele agarrou o pulso de Derek, aquele que segurava Khloe, e torceu. Um estalo repugnante ecoou pelas paredes de mármore.

Derek soltou um grito agudo e agonizante, caindo de joelhos enquanto seu pulso se estilhaçava. Ele soltou Khloe instantaneamente, segurando o braço arruinado contra o peito, soluçando incontrolavelmente. Khloe cambaleou para trás, ofegante, as costas batendo na parede fria do saguão. Ela olhou com absoluto horror para Derek se contorcendo no chão e depois para os homens que tinham acabado de quebrar os ossos dele casualmente.

Vincent caminhou lentamente pelo saguão, o clique afiado de seus sapatos de couro italiano agindo como um metrônomo contra os gemidos de Derek. Ele passou completamente por cima de Derek como se o homem chorando não fosse nada mais que uma mancha no tapete, e parou diretamente na frente de Khloe. De perto, ele tinha exatamente o cheiro que ela lembrava. Bergamota, uísque caro e perigo.

Vincent estendeu a mão. Khloe estremeceu, fechando os olhos com força, esperando um golpe. Em vez disso, ela sentiu o roçar agonizantemente gentil de seus nós dos dedos contra as lágrimas em sua bochecha.

“Abra os olhos, mia bella,”

Vincent murmurou.

Chloe os abriu lentamente. Ele a olhava de cima com uma intensidade que a fez enfraquecer os joelhos.

“Ele chamou você de gorda,”

Vincent disse calmamente, seu olhar descendo lentamente para observar as curvas escondidas sob o sobretudo.

“Ele disse que ninguém a quereria.”

Chloe engoliu em seco, a vergonha queimando através de seu medo. Ela desviou o olhar.

“Por favor, apenas me deixe subir. Não me machuque.”

Vincent deu um passo mais perto, invadindo seu espaço pessoal, o peito dele roçando no dela. Ele ergueu a mão grande e quente, segurando o maxilar dela, forçando-a a olhar de volta para seus olhos escuros.

“Machucar você?”

Vincent repetiu, uma risada baixa e sombria vibrando em seu peito.

“Você usou um chefe da máfia para escapar de um rato, Chloe Thompson. Você tinha gosto de medo e champanhe, e você fugiu de mim. Eu não quero te machucar.”

O polegar dele acariciou o lábio inferior dela, exatamente onde ela o havia beijado três noites atrás.

“Eu passei três dias revirando esta cidade de cabeça para baixo, procurando a mulher que ousou roubar de mim,”

Vincent sussurrou, a voz caindo para um ronronar grave e possessivo.

“E agora que a encontrei, vou lhe mostrar exatamente o quanto um homem pode desejar cada centímetro de você.”

Atrás deles, Derek gemeu de dor. Vincent nem olhou para trás.

“Matteo,”

Vincent ordenou, seus olhos nunca deixando o rosto aterrorizado e hipnotizado de Khloe.

“Leve o lixo para fora. E se ele voltar a chegar a dez milhas de distância da minha mulher de novo, arranque a outra mão dele.”

A transição do saguão encardido e encharcado de chuva de seu prédio de apartamentos para a cobertura extensa e multimilionária na Lake Shore Drive pareceu um sonho febril. Khloe não tinha feito as malas. Ela nem sequer tinha trancado a porta da frente. Vincent Moretti simplesmente envolveu seu pesado sobretudo de caxemira ao redor dos ombros trêmulos e gelados pela chuva dela e a conduziu para o banco de trás de um Maybach à prova de balas.

Agora, a luz do sol entrava por janelas que iam do chão ao teto, iluminando um quarto maior do que todo o apartamento de Khloe. Ela estava sentada na beirada de uma enorme cama forrada de lençóis de seda, olhando vagamente para a bandeja de doces frescos e café preto que uma empregada silenciosa havia deixado na mesa de cabeceira.

“Você não comeu nada.”

Khloe deu um pulo. Vincent estava encostado no batente de mogno da porta. Ele havia descartado o paletó e a gravata da noite anterior, vestindo apenas uma camisa social preta com as mangas arregaçadas, revelando antebraços rijos de músculos e completamente cobertos por tinta escura e complexa. As tatuagens batiam de frente violentamente com a estética de bilionário, um lembrete cruel do sangue e da brutalidade que construíram seu império.

“Eu não estou com fome,”

Khloe mentiu suavemente, abraçando o estômago, um hábito defensivo que Derek havia enraizado nela.

“Sr. Moretti, eu não posso ficar aqui. Eu tenho um emprego. Eu tenho uma vida.”

Vincent se empurrou do batente da porta e caminhou até ela. A cada passo, a pura dominação que irradiava dele parecia sugar o oxigênio do quarto. Ele não parou até estar de pé entre os joelhos afastados dela. Ele se abaixou, segurando os pulsos dela e afastando gentilmente os braços de seu estômago.

“Você está se escondendo de novo,”

Vincent murmurou, seus olhos escuros travando nos dela.

“Eu lhe disse ontem à noite, mia bella. Ninguém nunca mais vai fazer você sentir que tem que se encolher de novo, especialmente na minha casa.”

“Derek disse…”

“Derek será um homem morto caminhando se voltar a respirar o seu nome,”

Vincent a cortou, sua voz letal e fria.

Ele se ajoelhou na frente dela, totalmente imperturbável pela ruína de suas calças caras no piso de madeira. Suas mãos grandes pousaram calorosamente sobre as coxas grossas e macias dela.

“Escute-me, Chloe. Homens assim… homens pequenos e fracos. Eles tentam destruir as mulheres que carregam poder real. Seu corpo é magnífico. É exuberante e macio e perfeito. Você é uma deusa feita para ser adorada, não um segredo para passar fome.”

A respiração de Khloe falhou. Uma lágrima escorreu por sua bochecha, completamente involuntária. Por três anos, disseram a ela que seu peso era um fardo, uma falha nojenta pela qual ela precisava se desculpar. Agora, o homem mais perigoso e poderoso de Chicago estava de joelhos, olhando para suas coxas grossas e quadris arredondados como se fossem o Santo Graal.

Vincent inclinou-se para frente e pressionou um beijo suave e demorado na curva do estômago dela, através da seda da camisola emprestada. O gesto foi tão terno, tão completamente em desacordo com o violento chefão da máfia que ele era, que um soluço escapou da garganta de Khloe.

“Eu comprei roupas para você,”

Vincent disse, levantando-se e puxando-a para ficar de pé com uma força sem esforço.

Ele a guiou até o enorme closet. Khloe ofegou. O espaço estava repleto de dezenas de peças de grife feitas sob medida. Havia ricos vestidos envelope verde-esmeralda da Oscar de la Renta, blusas de seda fluidas e saltos Christian Louboutin de sola vermelha de modelagem larga que não apertariam seus pés. Ele não apenas comprou roupas para ela. Ele trouxe uma equipe para garantir que tudo fosse explicitamente desenhado para valorizar sua figura plus-size.

Sentada na ilha central havia uma caixa de veludo contendo um colar de diamantes Cartier de brilho ofuscante.

“Vincent, isso é demais. Eu não posso aceitar isso. Eu sou apenas uma contadora.”

“Você é minha,”

Vincent corrigiu suavemente, deslizando os braços ao redor da cintura dela por trás e puxando-a contra o peito sólido.

Ele enterrou o rosto na curva do pescoço dela, inalando o seu cheiro.

“E a mulher que está ao lado do chefe da família Moretti veste o que ela quiser. Vista-se. Hoje à noite nós vamos ao Alinea. Eu quero que a cidade inteira veja você.”

Mas o que Vincent não disse a ela, o que ele estava ativamente escondendo por trás dos presentes luxuosos e da afeição inebriante e obsessiva, era a tempestade que se formava no submundo.

Lá embaixo, no escritório de segurança máxima no porão da cobertura, Matteo estava parado sobre uma mesa de metal.

“O sindicato Russo está se movimentando, chefe,”

Matteo relatou quando Vincent finalmente desceu.

“Eles descobriram sobre a garota. Eles sabem que você a trouxe para cá.”

Vincent serviu um copo de uísque, sua expressão endurecendo em uma máscara de pura calma sociopata.

“Como?”

“O ex dela,”

Matteo grunhiu, jogando uma pasta parda na mesa.

“Derek Gallagher. Acontece que o banqueiro tem um problema de jogo. Ele deve meio milhão de dólares aos Russos. Quando quebramos o pulso dele e o humilhamos naquele saguão, ele foi direto para Tommy Russo. Ele vendeu a identidade da Khloe para eles. Ele disse a eles que ela é a sua nova fraqueza.”

A taça de cristal na mão de Vincent se estilhaçou. Uísque e sangue pingaram no tapete persa.

“Fraqueza,”

Vincent repetiu, um sorriso aterrorizante e sem humor se estendendo pelo seu rosto.

“Tommy Russo acha que a minha mulher é uma fraqueza.”

Ele puxou um lenço com monograma do bolso e enrolou na mão sangrando.

“Dobre os guardas do perímetro. E Matteo, diga aos rapazes para carregarem as balas de ponta oca esta noite. Os Russos vão tentar algo no restaurante. E eu quero que tentem.”

A sala de jantar privativa no Alinea era uma aula magna de luxo moderno, mas Khloe mal conseguia se concentrar no elaborado menu degustação de vinte pratos. Ela estava excessivamente ciente do homem sentado à sua frente. Vincent estava devastador em um smoking azul-meia-noite. Ele não parou de tocá-la a noite toda, uma mão no joelho dela sob a mesa, os dedos traçando a pele nua de seu ombro, os olhos escuros constantemente descendo para o decote profundo acentuado pelo vestido de veludo vermelho feito sob medida que ele havia escolhido para ela.

Ele a fazia se sentir poderosa. Ele a fazia se sentir sexy.

“Você está quieta,”

Vincent notou, tomando um gole de seu vinho.

“Eu estou apenas sobrecarregada,”

Khloe admitiu, os dedos brincando com a haste de sua taça.

“Três dias atrás, eu tinha pavor da minha própria sombra. Agora estou usando um vestido que custa mais do que o meu carro, jantando com um homem que é dono de metade da cidade.”

Ela olhou para cima, o olhar firme.

“Você vai me manter trancada, Vincent? Eu sou apenas um animal de estimação?”

Vincent pousou a taça. A ponta brincalhona e sedutora desapareceu de seus olhos, substituída por uma intensidade abrasadora.

“Você não é um animal de estimação, Chloe. Você é a única coisa na minha vida que insufla vida em mim. Se você quiser ir embora agora mesmo, eu te colocarei em um carro, te darei 10 milhões de dólares, e você nunca mais me verá. Mas se você ficar, você fica como minha igual, minha Donna.”

Antes que Khloe pudesse processar o peso massivo daquela promessa, as pesadas portas de mogno da sala de jantar privativa se abriram violentamente. O caos irrompeu. Três homens em jaquetas de couro escuras invadiram a sala, erguendo armas automáticas.

Mas Vincent estava esperando.

Mais rápido do que Khloe pudesse piscar, Vincent virou a pesada mesa de jantar de carvalho para cima, jogando Khloe no chão e blindando o corpo dela inteiramente com a sua própria estrutura maciça. Um tiroteio ensurdecedor estilhaçou a tranquilidade do restaurante. Taças de cristal explodiram. Gesso choveu do teto. Khloe gritou, pressionando as mãos sobre as orelhas, o rosto enterrado no peito de Vincent.

Ele não estremeceu. Ele a segurou firme, uma fortaleza humana de músculos e alfaiataria sob medida.

“Fique abaixada!”

Vincent rugiu por cima do barulho.

Do corredor, Matteo e quatro forças Moretti revidaram os disparos. O tiroteio foi brutal, preciso e terminou em menos de trinta segundos. Os três atiradores dos Russo caíram no chão, mortos antes mesmo de saberem o que deu errado.

O silêncio estridente que se seguiu foi aterrorizante. O cheiro de cobre e enxofre encheu o ar. Vincent levantou-se, puxando Khloe com ele. Ele rapidamente passou as mãos pelo corpo dela, os olhos selvagens com um pânico frenético até ter certeza de que ela não tinha um único arranhão.

“Você está ferida? Fale comigo, Chloe.”

“Eu… eu estou bem,”

Ela engasgou, tremendo tão violentamente que seus dentes batiam.

“Traga-o para dentro,”

Vincent latiu por cima do ombro.

Matteo arrastou uma figura ensanguentada e choramingante para a sala de jantar em ruínas. Era Derek. Ele estava cheio de hematomas, sem um sapato e chorando histericamente.

“Chloe, Chloe, por favor,”

Derek guinchou, lutando contra o aperto de ferro de Matteo.

“Eles me forçaram a fazer isso. Os Russos, eles disseram que me matariam se eu não dissesse a eles onde você estava.”

Khloe olhou para o homem patético e choramingão no chão. Este era o homem que a havia aterrorizado por anos. O homem que a fizera odiar seu próprio reflexo. E agora, olhando para ele rastejando no vidro quebrado de um restaurante com estrelas Michelin, ela não sentiu absolutamente nada além de nojo.

Vincent puxou uma pistola prateada elegante de seu coldre de ombro. Ele engatilhou, o clique metálico ecoando alto na sala, e pressionou o cano diretamente contra a testa de Derek.

“Você vendeu o que é meu,”

Vincent disse suavemente.

A absoluta falta de emoção em sua voz era mais aterrorizante do que qualquer grito.

“Me dê um motivo para eu não pintar este chão com os seus miolos.”

“Vincent, espere,”

Khloe disse.

Vincent congelou. Ele não abaixou a arma, mas olhou para ela. Os homens na sala ficaram tensos, completamente chocados que alguém ousasse interromper o chefe durante uma execução. Khloe deu a volta na mesa tombada, seu vestido de veludo vermelho varrendo o vidro.

Ela olhou para Derek. Ele olhou para ela com olhos patéticos e esperançosos, pensando que ela o salvaria.

“Você me disse que eu era fraca,”

Khloe disse, sua voz firme e clara.

“Você me disse que eu não era nada sem você, mas olhe para você, Derek. Você é um covarde. Você me vendeu para salvar a sua própria vida miserável.”

Ela se virou para Vincent. Olhou para a arma na mão dele, para o sangue no chão, para o submundo sombrio e violento que ele comandava. Ela percebeu com absoluta clareza que não temia a escuridão dele, porque a escuridão dele existia inteiramente para proteger a luz dela. Khloe estendeu a mão e gentilmente empurrou o braço armado de Vincent para baixo.

“Não o mate aqui dentro. Vai arruinar o meu vestido.”

A respiração de Vincent falhou. Um sorriso lento, perverso e impossivelmente orgulhoso se espalhou pelo seu rosto aristocrático. Ele olhou para ela como se ela tivesse acabado de lhe entregar o mundo.

“Matteo,”

Vincent disse, sem tirar os olhos de Chloe.

“Leve o Sr. Gallagher para as docas. Certifique-se de que ele entenda a penalidade por suas dívidas.”

“Não, Chloe, não, por favor!”

Derek gritou enquanto era arrastado de costas para fora da sala, sua voz desaparecendo pelo corredor até que uma porta pesada bateu, cortando-o completamente.

A sala de jantar ficou silenciosa novamente. Vincent guardou a arma no coldre e deu um passo em direção a ela. Ele segurou o rosto dela com as mãos, os polegares limpando um borrão perdido de poeira de sua bochecha.

“Você não correu,”

Vincent sussurrou com admiração.

“Cansei de correr,”

Khloe respondeu, esticando-se para agarrar os pulsos dele.

Ela deu um passo para dentro do espaço dele, pressionando suas curvas macias e volumosas contra o corpo duro e fortemente musculoso dele.

“Você prometeu que eu não teria mais que me esconder.”

Vincent soltou um gemido baixo, envolvendo os braços em volta da cintura dela e levantando-a do chão. Ele a beijou, um beijo brutal, desesperado e ferozmente possessivo que tinha gosto de pólvora e devoção absoluta.

“Nunca mais, mia bella,”

Vincent jurou contra os lábios dela, as mãos explorando o peso exuberante dos quadris.

“Você é a Donna de Chicago agora. Deixe-os tentarem olhar você de cima para baixo. Eu vou queimar essa cidade inteira até o chão por você.”

Chloe o beijou de volta, deixando o calor do chefão da máfia lavar os últimos resquícios de seu passado. Ela havia acidentalmente beijado um estranho em um corredor, desesperada para escapar de sua própria vida.

Em troca, ele lhe dera um reino.