1847 – A ESCRAVA PROIBIDA: CABELOS E OLHOS DE FOGO – ERA E$TUPR4D4 3 VEZES POR SEMANA ATÉ FICAR…

1847 – A ESCRAVA PROIBIDA: CABELOS E OLHOS DE FOGO – ERA E$TUPR4D4 3 VEZES POR SEMANA ATÉ FICAR…

Há uma história que o Brasil do século dezenove tentou enterrar fundo demais, para que absolutamente ninguém jamais pudesse encontrar. Trata-se de uma daquelas memórias amargas e incômodas que a terra vermelha do nosso interior tenta engolir a todo custo, mas que acaba sempre sobrevivendo na força dos ventos e nas lembranças sussurradas de geração em geração.

Tudo isso aconteceu com uma jovem cujos olhos de um azul esverdeado e profundo não combinavam em nada com a poeira sufocante ao redor. Seus cabelos dourados reluziam como se fossem ouro envelhecido sob o sol implacável de um março absurdamente brutal.

Naquele exato dia, no distante ano de 1847, ela não carregava grossas correntes de ferro em seus pulsos finos. Carregava consigo algo que, na prática, conseguia ser muito mais pesado e definitivo. Havia papéis friamente assinados atestando, perante a lei dos homens, que ela era propriedade absoluta de outra pessoa.

Ao subir os degraus de um palanque de madeira apodrecida e rangente, bem no coração do Mercado de São Paulo, ela encarou de frente uma multidão de homens que a avaliavam como se examinassem minuciosamente um animal de raça.

Ela não abaixou os olhos em momento algum. Não tremeu de medo e não derramou uma única lágrima, pois já havia chorado tudo o que uma alma humana poderia suportar ao longo dos anos. O que restava dentro daquele corpo fragilizado de pouco mais de vinte anos não era mais desespero. Era um plano meticuloso de sobrevivência.

O calor úmido grudava na pele das pessoas como se fosse piche. A praça inteira cheirava a suor, a terra batida pisoteada, a fumo de rolo forte e a uma agonia humana indescritível que a nossa língua simplesmente não consegue expressar com justiça.

Diversos fazendeiros, ostentando seus chapéus de aba larga e suas botas de couro reluzentes, se reuniam curiosos para participar de um terrível leilão de vidas humanas. No centro de todo aquele horror cotidiano, erguia-se a figura imponente de Tavares.

Ele era um comerciante de feições duras, voz de trovão ensurdecedora e dentes escurecidos, que fazia sua fortuna incalculável vendendo existências como se fossem meras sacas de mercadorias. E ali, perdido no meio daquela multidão impiedosa, estava o coronel Augusto Mendonça.

Era um homem na casa dos cinquenta e dois anos, de bigode muito espesso, que escondia habilmente a crueldade discreta de seus sorrisos de canto de boca. Dono de vastíssimas plantações de café que pintavam os horizontes de verde, ele já possuía mais de duzentas almas trabalhando de sol a sol sob o seu jugo severo.

Mas o coronel não estava ali porque precisava de mais mãos para a lavoura. Estava lá guiado por pura e simples vaidade. Uma semana antes, ele vira um conhecido ser profundamente bajulado pela elite local por exibir uma escravizada de aparência singular. Augusto Mendonça não suportava a ideia de que alguém tivesse algo que ele próprio não pudesse possuir.

Quando Tavares, com seus modos teatrais, anunciou a jovem no palanque, o coronel paralisou imediatamente. A pele da moça possuía um tom dourado lindíssimo, que o sol escaldante havia transformado em bronze.

Seus cabelos caíam em ondas pesadas até a cintura, formando um loiro acobreado totalmente irreal e deslocado para aquele cenário de dor. Vestia apenas um vestido de algodão cru, imundo e rasgado. Exibia as marcas de sol em seus ombros e cicatrizes de algemas nos braços, mas seu rosto guardava uma impressionante distância calculada.

Tavares bradou para todos ouvirem que ela era filha de colonos europeus, capturada por contrabandistas impiedosos. Afirmou que ela sabia ler, que esbanjava saúde e que era uma verdadeira raridade. O lance inicial pedido foi o absurdo valor de oitocentos mil réis.

Sem sequer piscar ou hesitar, o coronel Mendonça levantou a mão firme e cravou sonoros mil contos de réis. O silêncio tomou conta da praça de imediato. Absolutamente ninguém ousou disputar o capricho do poderoso fazendeiro.

Ao se aproximarem para finalizar a transação desumana, ele perguntou o nome dela. Após um longo e cortante silêncio, estudando o homem, ela respondeu com um sotaque carregado, uma herança linguística de seu pai, um pregador luterano.

Satisfeito, o coronel ordenou que ela se comportasse bem para, quem sabe, ter uma vida decente. Ela apenas cruzou as mãos finas, adotando uma submissão que era, na verdade, o seu melhor disfarce estratégico. A dolorosa viagem até a imponente propriedade rural durou o resto do dia.

Ela caminhou quilômetros amarrada por cordas a outros homens recém-comprados, engolindo a poeira espessa levantada pelas patas do cavalo do coronel, que cavalgava à frente inflado de orgulho vitorioso. Quando o sol começou a se deitar, os grandes portões de ferro se ergueram.

A casa grande era uma verdadeira fortaleza colonial, pintada de branco com elegantes detalhes em azul, encastelada no alto de uma colina suave. Ao redor, o mar verde dos cafezais contrastava com a opressiva senzala.

Foi Zeferina quem a recebeu na porta. A mucama principal era uma mulher negra de meia-idade, usando um belo turbante amarelo. Ela carregava no olhar profundo a severidade de quem sobreviveu a vinte e três anos nascendo, crescendo e servindo rigorosamente ali.

Ela atuava como a ponte dolorosa entre o mundo luxuoso de quem mandava e o mundo sofrido daqueles que apenas obedeciam. O coronel exigiu banho, roupas limpas e que a moça estivesse pronta. Levada ao quarto dos criados, a jovem quebrou o silêncio e surpreendeu Zeferina perguntando se o coronel era, de fato, um homem de palavra.

A mucama, olhando ao redor com extrema cautela, respondeu que ele era vaidoso e orgulhoso, mas que, às vezes, recompensava a obediência com uma suposta decência. Naquela primeira noite estranha, a jovem pensou nos pais falecidos e alimentou, em segredo absoluto, o seu grande plano de liberdade.

O sino implacável rasgou a madrugada escura às cinco da manhã. A rotina intensa na grande cozinha cheirava a café fresco e pão assando. Poderia até parecer uma cena acolhedora familiar, se não fosse a ausência torturante de liberdade.

Quando o coronel desceu para o desjejum, maravilhou-se ao descobrir que ela dominava perfeitamente o alemão, o holandês e o português. Satisfeito, informou que ela seria sua leitora particular na biblioteca. Ela assentiu, mantendo-se invisível, mas sua mente trabalhava sem parar, memorizando cada falha na vigilância da fazenda.

O sábado tão aguardado trouxe um jantar luxuoso. A mesa brilhava com belos castiçais e delícias da nossa terra, como um suculento tutu de feijão preparado com carinho pelas mãos calejadas da cozinha. O convidado da noite, capitão Rodrigues, espantou-se ao vê-la ali.

Enquanto servia o vinho, tratada apenas como um enfeite raro da casa, ela prestou atenção à conversa dos homens. Eles discutiram abertamente sobre rotas de fugas e redes secretas na região. Havia, enfim, um pequeno raio de esperança.

Porém, após o fim do jantar, o momento mais sombrio aconteceu. O coronel ordenou que ela o acompanhasse ao quarto. A lei da época, de olhos vendados, fingia que aquilo não era um ato de violência brutal. Ele a usou sem nenhum pingo de afeto.

Ferida na alma mais uma vez, ela desceu as escadas exibindo uma serenidade assustadora. Zeferina, na cozinha iluminada apenas por uma lamparina, abraçou-a com palavras de consolo, dizendo que a primeira vez era sempre a pior. A jovem confessou, de coração partido, que aquela tristeza profunda já era uma velha conhecida sua.

Durante três semanas completas de puro teatro e obediência cega, ela se tornou a criada perfeita, mapeando cada milímetro daquela vasta propriedade rural. Descobriu, entre outras coisas, que Simão, o capataz bruto, passava as tardes bebendo e negligenciando as rondas de segurança.

A prisão, aos poucos, virou um mapa estratégico muito claro em sua cabeça. A grande chance, no entanto, caiu do céu durante uma exaustiva viagem à cidade de São Paulo ao lado de seu senhor. Caminhando pelas ruas agitadas e cheias de vida, uma mulher negra e atenta chamada Benedita aproximou-se disfarçadamente numa loja de tecidos finos.

Deslizando um pedaço de papel dobrado para as mãos da jovem, marcou um encontro vital. Na calada da noite, a mensagem iluminada pela lua foi clara: buscar ajuda com a lavadeira Mariana, no riacho.

Na quarta-feira fria, Mariana revelou a existência real e estruturada da rede de fuga, dos quilombos escondidos na mata densa e de quem providenciava cartas falsas. Mas trouxe um aviso muito duro para o momento: a fuga só seria viável de fato em junho, durante o caos absoluto da grande colheita do café.

Foram meses de uma tensão sufocante e silenciosa. A máscara da jovem quase despencou de seu rosto quando Simão, embriagado, tentou agarrá-la no fundo do galpão, sendo ela salva milagrosamente pela astúcia protetora e corajosa de Zeferina.

As fortes chuvas de abril finalmente vieram, transformando o chão de terra em um lamaçal denso que atrasava tudo. Maio chegou na sequência com ventos gelados, preparando todo o terreno para a agitação que parecia não ter fim.

Quando junho finalmente despontou no calendário, a fazenda virou um autêntico caldeirão ensurdecedor de trabalhadores extras, gritaria e carroças pesadas. Na noite de um grandioso banquete comemorativo, com os fazendeiros e guardas distraídos e bêbados, o silêncio tenso pairou no ar. Um rápido e profundo aceno de Zeferina foi a única, porém essencial, despedida.

Vestida de maneira improvisada com roupas velhas de homem, ela seguiu as pequenas pedras brancas deixadas de aviso na mata, correndo velozmente sem olhar para trás uma única vez. Correu com a força de quem abraça a vida até que o alvorecer rasgasse o horizonte por completo, entregando-lhe finalmente a sua inegociável e sonhada liberdade.

O Brasil até tentou esquecer e apagar essas memórias cravadas de dor em nossa terra, mas a força incontestável dessa sobrevivência prova, acima de tudo, que a verdadeira esperança nunca poderá ser acorrentada.