EDMILSON TAVARES… O LINCHAMENTO DE 2011 QUE PRENDEU UM ESPÍRITO NO CEMITÉRIO 🙏 Pessoa Espiritual 

EDMILSON TAVARES… O LINCHAMENTO DE 2011 QUE PRENDEU UM ESPÍRITO NO CEMITÉRIO 🙏 Pessoa Espiritual

O meu nome é Carlos Alberto Costa, mas toda a gente me conhece como Beto e tenho 72 anos. E mesmo reformado, nunca Deixei a enchada porque a pensão não paga as contas e a minha mulher precisa de medicamento caro. Trabalho há 47 anos como coveiro no cemitério municipal de Parentins, no Amazonas.

 E já enterrei gente boa e gente má na mesma terra escura que apodrece tudo sem fazer diferença. Mas há um morto que não apodreceu direito. Há um morto que ficou preso no último segundo antes de morrer, tentando fugir à sua própria culpa. Edmilson Tavares. O Milão atropelou e matou uma família inteira [música] de quatro pessoas numa sexta-feira à noite de 2011.

 quando regressava embriagado do bar e tentou fugir cambaleando. [música] O povo não deixou. Lincharam-no ali mesmo no asfalto quente. No funeral a cidade inteira foi praguejar e praguejar e disseram que ele nunca ia descansar [música] e não descansou. O que começou com barulho de motor a acelerar no meio da noite. Tornou-se choro de crianças pedindo socorro.

 Tornou-se cheiro de pinga misturado com gasolina. Virou coveiro vomitando sangue sem explicação. Levou dois anos para eu compreender que Milão não não estava a assombrar ninguém. Ele estava fugindo. E a cada passo que dava perto daquela cova, sentia que algo vinha atrás de mim, algo que eu não queria conhecer. Se quer saber como esta fuga terminou, subscreva o canal agora e deixe nos comentários de qual região está a assistir a essa história.

 Porque o que eu aprendi no setor 7 foi que tem [música] destinos piores que a morte e um deles é ficar preso para sempre no momento da sua maior cobardia. Parentins é uma cidade pequena no meio do Amazonas, onde todo o mundo conhece toda a gente e os segredos não duram mais do que uma tarde de chuva. Eu nasci aqui e vou morrer aqui e passei a maior parte da minha vida a trabalhar no único cemitério da [música] cidade.

 É um lugar antigo rodeado por castanheiras velhas e seringueiras que fazem uma sombra boa, mas não o suficiente para afastar o mormaço que sobe do chão e cola-se à pele. A terra aqui não é vermelha como no sul, é castanha, escura, quase preta. E quando chove, ela vira-se uma lama pegajosa que parece querer-te puxar para baixo.

 Mesmo nos dias secos, tem umaidade no ar que pesa nos pulmões e faz escorrer o suor pelas costas sem parar. O cemitério tem vários setores, mas o setor sete sempre foi o mais isolado. Fica lá ao fundo, perto de [pigarreando] um bosque de seringueiras antigas que ninguém mexe há décadas. [música] É para lá que levamos os mortos que a cidade prefere esquecer.

Suicidas, criminosos, gente que morreu de forma violenta e que as famílias não querem perto dos jazigos bonitos. Eu sempre soube que aquele canto tinha uma má energia, mas nunca não tinha visto nada de sobrenatural até ao Milão chegar. Edmilson Tavares era conhecido em Parentins como um homem difícil. Trabalhava como mecânico numa oficina perto do porto, mas passava mais tempo no boteco do Zé do que a arranjar carro.

 Toda a gente sabia que ele bebia demais e que batia na mulher. A Conceição, que era sua mulher, fugiu da cidade cerca de dois anos antes do acidente e ninguém a culpou. O Milão já tinha sido preso algumas vezes por conduzir bêbado e por briga de bar, mas sempre conseguia sair, porque na pequena cidade as coisas resolvem-se com conversa e conhecimento.

 Até que numa sexta-feira de março, atravessou a linha que não tem volta. Eram cerca das 22 horas, quando o Milão saiu do bar a cambalear. Testemunhas disseram que ele mal conseguia andar em linha reta, mas mesmo assim entrou no seu carro velho e ligou o motor. A rua principal de Parentins fica cheia àquela hora, com gente regressando das compras e do trabalho e crianças a brincar nas calçadas.

 A família Ferreira estava a atravessar a rua na passadeira quando o carro do Milão veio a alta velocidade. O pai, o Senr. Raimundo, segurava a mão do filha menor de 6 anos. A mãe, a dona Lúcia, vinha logo atrás com o filho de 8 anos. Eles não tiveram qualquer hipótese. O impacto foi tão forte que atirou os quatro corpos longe.

 O barulho ecoou pela rua inteira e em segundos tinha uma multidão a se formando. O Senr. Raimundo e a dona Lúcia morreram no local. As crianças ainda respiravam, mas estavam destroçadas e não duraram sequer até à ambulância chegar. O Milão saiu do carro cambaleando e tentou fugir. Ele estava tão bêbado que mal sabia onde estava. Mas o instinto de fugir foi mais forte.

Algumas pessoas tentaram segurá-lo para esperar pela polícia, mas sacou de um canivete velho e feriu dois homens no braço. Foi aí que o povo perdeu o controle. O que aconteceu a seguir foi uma fúria coletiva que nunca tinha visto em Parentins. A multidão caiu em cima do Milão com socos, pontapés, pedradas e tudo o que encontraram pela frente.

 Bateram até ele parar de se mexer. Quando a ambulância e a polícia chegaram, já era tarde. O Milão estava morto ali mesmo no meio da rua, com o crânio afundado e o corpo partido. A polícia teve de dispersar a multidão à força e isolar a área. Nessa noite, a cidade inteira chorou pelos Ferreira e celebrava a morte do Milão.

 A justiça tinha sido feita com as próprias mãos. O corpo dele foi levado para a morgue e ficou lá alguns dias porque ninguém sabia o que fazer. A família do Milão não queria suportar o enterro e a autarquia não queria gastar dinheiro com ele. No final, decidiram fazer um enterro simples no cemitério municipal e mandaram o corpo para lá numa tarde de calor sufocante.

 Eu e o Valdir, que é o administrador do cemitério, preparámos uma cova rápida no setor 7. As pessoas cavou fundo naquela terra escura e húmida e deixou [música] tudo pronto para o funeral que estava marcado para o dia seguinte. O que eu não esperava era que o funeral do Milão ia tornar-se um evento. Quando o caixão chegou ao cemitério, [música] tinha quase metade da cidade à espera.

Não era para se despedir, era para ter certeza de que estava morto e para dizer-lhe na cara tudo o que sentiam. O padre local, o padre Ernesto, recusou-se a fazer a cerimónia. Assim o corpo foi levado diretamente para a cova. As pessoas se aglomeraram-se em redor do buraco e começaram [música] a gritar.

 Diziam que o Milão ia arder no inferno, que as crianças que matou iam assombrá-lo para sempre, que ele nunca ia ter paz, que ia sentir na pele o desespero que causou. A sua ex-mulher, A Conceição, apareceu de surpresa. Ela estava a viver em Manaus, mas voltou só para cuspir no caixão. Ela gritou à frente de todos que ia apodrecer sozinho como merecia e que cada soco que levou foi pouco perto do que ele lhe fez durante anos.

 A mãe da Conceição, a dona Marinalva, também lá estava, mas ficou calada o tempo todo, olhando para o caixão com uma expressão que não me consegui decifrar. Não era ódio, era uma tristeza profunda misturada com algo que parecia cansaço. Quando finalmente descemos o caixão para a cova, fizemos rapidamente porque o clima era tenso e perigoso.

 Eu e mais dois coveiros cobrimos a terra enquanto o povo continuava a praguejar e a cuspir. Ninguém atirou flor, ninguém fez oração. Foi o funeral mais violento que já presenciei. E quando terminou, senti um aperto no peito que não passou nem quando cheguei a casa. Alguma coisa tinha ficado pendurada no ar do sector 7, alguma coisa má.

 As primeiras semanas depois do enterro foram normais. A cidade voltou gradualmente à rotina e o nome do Milão foi sendo esquecido. Só os familiares dos Ferreira continuavam de luto e era comum ver a dona Cleusa, que era a avó das crianças, visitando o túmulo deles e chorando baixinho. O túmulo de Milão ficou abandonado sem nenhuma cruz, sem nenhuma placa, apenas um monte de terra batida que começou a rachar com o sol.

 Eu passava por lá todos os dias. para fazer a manutenção do cemitério e sentia sempre um incómodo diferente naquela zona, mas atribuía ao clima pesado que se tinha mantido depois do enterro. Foi uns três [música] meses depois de eu ouvir o som pela primeira vez. Era uma sexta-feira à noite e eu tinha ficado até mais tarde no cemitério terminando de arranjar o portão [música] da entrada.

 Devia ser por volta das das 22 horas, quando estava a guardar as ferramentas no barracão, que fica perto do setor 7. De repente, ouvi o barulho de um motor a acelerar fortemente. Era um som alto e brusco, como se alguém tivesse pisado o acelerador com tudo. Pensei que fosse algum carro na rua do lado de fora, mas o som vinha de dentro do cemitério.

 Eu peguei na lanterna e fui investigar. Quanto mais eu a [pigarrear] aproximava-me do setor sete, mais alto ficava o barulho. Era um ronco de motor velho, acelerando e desacelerando de forma irregular, como se o condutor estivesse com dificuldade em controlar o veículo. O meu coração começou a bater mais depressa quando percebi que o som vinha exatamente da direção da sepultura do Milão.

Quando cheguei perto, o barulho deixou de repente. Silêncio total. Só o som dos grilos e dos sapos do lameiro que ficava para além das seringueiras. Iluminei a cova com a lanterna e não não vi nada de diferente. A terra continuava seca e gretada, nenhum sinal de que alguém tinha mexido ali. Mas o ar estava diferente.

 Tinha um cheiro estranho no ambiente, um cheiro que demorei alguns segundos para identificar. [música] Era gasolina misturada com algo azedo e forte. Era o cheiro a pinga barata, o mesmo cheiro que o Milão transportava quando estava vivo. Senti o meu estômago embrulhar e dei alguns passos para trás. A lanterna tremeu na minha mão e eu decidi que era melhor ir embora.

 Nos dias seguintes, o ruído voltou mais vezes, sempre por [música] volta das 22 horas, vindo sempre da mesma direção. Eu comentei com o Valdir e ele disse que devia ser algum carro a passar na rua próxima ou algum barco no rio que estivesse alguns quarteirões dali, mas sabia que não era isso.

 O som vinha debaixo da terra e o cheiro a gasolina e a pinga [música] começou a ser constante. Não importava a hora do dia, quando eu passava perto daquela cova, o cheiro estava lá, fraco de manhã, mas forte e nauseabundo nas tardes quentes, quando o mormaço subia do chão. Passaram alguns meses e o cheiro ganhou companhia. Eu comecei a ouvir outro som para além do motor.

Era um choro abafado e desesperado. Choro de criança, vozes finas e agudas pedindo ajuda, chamando pela mãe e pelo [música] pai. A primeira vez que eu ouvi aquilo, senti o meu sangue gelar. Era meio-dia e eu estava a limpar o mato perto do setor s quando o choro começou. Vinha debaixo da terra da cova do Milão, duas vozes infantis a chorar e a gritar ao mesmo tempo.

 [música] Larguei a enchada e afastei-me rápido dali. O choro continuou durante alguns minutos e depois parou, deixando apenas o zumbido dos mosquitos que começaram a aparecer em quantidade absurda em redor daquele túmulo. Os mosquitos eram outro problema. Mesmo na época seca, quando os os insetos costumam diminuir a cova do Milão, estava sempre rodeada por uma nuvem de melgas e melgas.

Não picavam, só ficavam ali zumbindo em círculos, como se estivessem protegendo algo. Qualquer pessoa que chegasse perto sentia aquela nuvem negra rodeando a cabeça. Era perturbador. E as poucas pessoas que ainda visitavam o cemitério começaram a evitar passar por aquela área. O Paulo, que era um coiro mais velho, que trabalhava comigo tinha anos, foi o primeiro a sofrer um ataque físico.

Era uma tarde abafada de Setembro e o O Valdir tinha-lhe mandado sachar o mato que estava a crescer demasiado no setor 7. O Paulo foi reclamando porque ninguém queria trabalhar naquela área, mas ordem era ordem. Eu estava do outro lado do cemitério quando o ouvi gritar. Não foi um grito de susto, foi um grito de dor pura. Larguei tudo e corri até lá.

Encontrei o Paulo caído de joelhos no chão, com as mãos a apertar a barriga. Estava pálido e suava frio. Quando perguntei o que tinha acontecido, ele disse que estava a limpar perto da cova e de repente sentiu um impacto violento no estômago, como se tivesse levado uma pancada forte de algo invisível.

 A dor foi tão intensa que ele caiu logo. Ajudei-o a levantar-se e vi que estava vomitar, mas não era vómito normal. tinha sangue misturado, muito sangue. Levamos o Paulo a correr para o hospital. Os médicos fizeram exames e encontraram hematomas internos e duas costelas fraturadas. Eles perguntaram se ele tinha caído ou se tinha sido agredido, porque o tipo de lesão indicava um trauma contundente e forte.

 O Paulo jurou que não tinha caído e que não não tinha ninguém por perto. Ele só sentiu o impacto e a dor. Os médicos ficaram sem explicação e deram medicamentos para a dor e mandaram-no ficar de repouso. O Paulo nunca mais voltou a trabalhar no cemitério. Demitiu-se uma semana depois e mudou-se para Manaus.

 Antes de ir, disse-me que cada vez que fechava os olhos, sentia de novo o impacto e ouvia o barulho de travões a chiar desesperados. Depois do que aconteceu com o Paulo, eu e o Valdir tivemos uma conversa séria. Era um homem prático que não acreditava na assombração, mas não podia negar que coisas estranhas estavam a acontecer no setor 7.

 Decidimos que ia evitar trabalhar naquela área e que ia deixar o mato crescer à vontade. Ninguém visitava mesmo, por isso não fazia diferença. [música] Mas eu sabia que ignorar o problema não ia resolver. O Milão estava a ficar mais forte, as manifestações estavam a aumentar e eu tinha medo do que viria a seguir. O que veio foi pior do que eu imaginava.

Numa tarde quente de Setembro, estava fazendo a ronda final do dia antes de ir embora. Eram quase 5 horas e o sol começava a descer, tingindo o céu de laranja e roxo. Por algum motivo que não sei explicar, decidi passar pelo setor 7. Talvez curiosidade, talvez um chamamento que não entendi. Quando entrei naquele corredor estreito entre as velhas seringueiras, senti o ar mudar.

 Tornou-se pesado e difícil de respirar. A humidade aumentou subitamente e uma névoa baixa começou a subir do chão. Continuei a caminhar devagar, com o coração a bater forte no peito. O cheiro de gasolina e pinga estava mais forte do que nunca e misturado com ele, vinha um odor a sangue fresco e carne ferida. Senti náuseas, mas não parei.

 Quando Cheguei perto da cova do Milão, a névoa estava tão densa que mal se via a terra. E foi ali dentro daquela névoa que vi a cena completa. Era como se estivesse assistindo a um filme projetado no ar húmido. Vi os faróis de um carro vindo a alta velocidade. Vi a família ferreira na passadeira de peões. Vi o momento do impacto.

 [música] Ouvi o barulho seco dos corpos a bater no capô e a serem atirados para longe. Vi o sangue no asfalto. Vi as crianças no chão contorcendo-se e chorando. Vi a mãe tentando arrastar o corpo até aos filhos. Vi o pai imóvel de olhos abertos encarando o nada. e viu o Milão. Ele saiu do carro cambaleando com os olhos vidrados de bêbado e começou a correr.

Tentou fugir tropeçando e caindo, mas se levantando-se de novo. A cena repetiu-se, o carro a acelerar, o impacto, os gritos, o sangue, o Milão fugindo de novo e de novo e de novo. Era um loop infinito. Cada vez que o Milão tentava fugir, o cena voltava ao início e ele era obrigado a viver de novo aquele momento.

 E então vi o que vinha atrás dele. Não eram fantasmas, eram sombras. sombras escuras e informes que se arrastavam pelo chão seguindo o Milão. Cada vez que ele tentava fugir, aproximavam-se mais, cada vez estavam mais próximas de alcançá-lo. E eu percebi, o Milão não estava a assombrar o cemitério. Ele estava a ser caçado.

 Estava fugindo eternamente de algo que nunca ia deixá-lo em paz. A visão desapareceu de repente e a névoa dissipou-se. Fiquei ali parado, a tremer e a suar frio. Olhei para a cova e vi que a terra tinha mudado. Já não estava seca e gretada, estava húmido e escuro, como se alguém tivesse ali deitado água. Mas não tinha chovido.

 E quando me baixei para tocar, percebi que não era água. A terra estava encharcada de algo viscoso e fedorento. Levantei a mão e vi que estava coberta de um líquido escuro que cheirava a álcool e ferrugem. Era como se a própria terra estivesse a sangrar e suando pinga. Saí dali a correr, sem olhar para trás. Cheguei a casa e passei a noite inteira acordado a pensar no que tinha visto.

 No dia seguinte, procurei o padre Ernesto e contei-lhe tudo. Ouviu-me em silêncio e quando terminei, disse que ia rezar pela alma do Milão, mas que achava que reza não ia ser suficiente. [pigarreia] Ele disse que algumas almas ficam presas não por vontade de Deus, mas por vontade dos vivos. que a raiva e o ódio que as pessoas atiraram para aquele túmulo criaram uma prisão espiritual [música] e que o Milão estava preso não inferno, mas num purgatório criado pela própria cobardia dele.

 Foi então que me lembrei da dona Marinalva, a mãe da ex-mulher de Milão. Ela era a única pessoa que tinha ido ao enterro e não tinha praguejado nem cuspido. [música] Ela só tinha olhado para o caixão com aquela expressão cansada. Fui procurá-la em casa dela numa tarde e quando lhe contei o que estava a acontecer, ela não pareceu surpreendida.

 Ela disse que sabia que o Milão não ia descansar, que ele sempre [música] foi um cobarde que fugia de tudo, que batia na filha e quando ela reagia, ele fugia, [música] que bebia para fugir à sua própria fraqueza e que agora fugia até na morte. Perguntei se ela me podia ajudar. Ela ficou calada durante algum tempo e depois disse que ia pensar.

 Passaram alguns dias até ela procurar-me de volta. Disse que ia fazer algo, mas que precisava da presença do padre Ernesto e dos avós das crianças mortas. Organizamos tudo para um sábado à tarde. O padre Ernesto levou água benta e a Bíblia. O senor António e a dona Cleusa, que eram os pais do Senhor Raimundo, vieram com o rosto marcado pela dor, mas determinados.

E a dona Marinalva veio com uma expressão serena que contrastava com o clima pesado. Quando chegamos ao setor sete, o cheiro era insuportável. A terra da cova estava encharcada daquele líquido nojento e os mosquitos formavam uma nuvem tão densa que bloqueava a visão. O padre Ernesto começou a rezar e a deitar água benta, mas a situação piorou.

 O barulho do motor ficou ensurdecedor. O choro das crianças transformou-se em gritos de pavor. A terra começou a tremer e depois vi [música] ele. O Milão não era uma visão turva, era uma aparição sólida. Ele estava de pé sobre a cova, cambaleando de um lado para o outro, com o rosto desfigurado pelas pancadas do linchamento. A camisa rasgada e suja de sangue seco, os braços estendidos tentando manter o equilíbrio, os olhos arregalados de pânico puro e ele repetia sem parar, com uma voz rouca e desesperada as mesmas palavras.

Não foi culpa minha. Eu não os vi. Solta-me. Eu só queria ir para casa. Solta-me. Não foi culpa minha. Era a negação eterna, a fuga à responsabilidade que nunca mais acabava. O Senr. O António e a dona Cleusa começaram a chorar, a olhar para aquela coisa que tinha [a música] matado a família deles. O ódio nos rostos era palpável.

 Mas a dona Marinalva deu um passo em frente. Ela olhou para o Milão e disse em voz [música] alta que ela o perdoava. Não em nome dele, mas em nome da filha desta, que tanto sofreu, que a Conceição merecia paz, [música] que as crianças mortas mereciam paz e que ela estava cansada de carregar ódio. O perdão não era para libertar o [música] Milão, era para libertar todos os outros que ele tinha arrastado para aquele buraco de raiva.

 A aparição do Milão deixou de se mexer. Pela primeira vez, desde que eu tinha começado a vê-lo, pareceu olhar diretamente para alguém, para a dona Marinalva. E depois [música] ele gritou: “Não foi um grito de dor, foi um grito de desespero absoluto de alguém que estava a ser forçado a encarar a própria culpa pela primeira vez. O grito ecoou pelo cemitério inteiro, fazendo com que os pássaros voarem assustados.

 A terra da cova rachou e afundou uns palmos, e as sombras que tinha visto antes finalmente o alcançaram. Elas subiram do chão e engoliram a figura do Milão, puxando-o para baixo, enquanto ele se debatia tentando fugir mais uma vez, mas não tinha para onde fugir. Em questão de segundos, tudo parou.

 O cheiro desapareceu, os mosquitos dispersaram, a terra voltou a ficar seca, o silêncio abateu-se sobre o setor sete pela primeira vez em quase do anos. O padre Ernesto terminou a oração [música] e ficámos todos ali parados sem saber o que dizer. A dona Marinalva estava a chorar baixinho, mas não era choro de tristeza, [música] era alívio.

 Ela tinha largado o peso que carregava e de alguma forma isso tinha quebrou a prisão que prendia o Milão e as almas que ele assombrava. Nos dias seguintes, a vida voltou ao normal no cemitério. A castanheira, que ficava perto da cova e que tinha as folhas murchadas de um lado, começou a brotar de novo. Os pássaros voltaram a pousar nos ramos.

 O mau cheiro nunca mais voltou. O ruído de motor acelerado nunca mais ecoou [música] à noite e o choro das crianças finalmente silenciou. Coloquei uma cruz simples de madeira na cova, sem [música] nome, sem data. Só uma cruz para assinalar que ali tinha alguém enterrado. A dona Marinalva faleceu alguns anos depois de causas naturais e foi enterrada longe do setor 7 num jazigo de família. O Senr.

 António e a dona Cleusa continuaram a visitar o túmulo dos netos até não conseguirem mais caminhar. O padre Ernesto nunca [música] mais tocou no assunto, mas cada vez que me via, fazia o sinal da cruz e dizia que Deus age de formas misteriosas. E continuei a trabalhar no cemitério porque é o que eu sei fazer e porque mesmo reformado, a vida não pára e as [música] as contas não se pagam sozinhas.

Hoje, com 72 anos, ainda passo pelo setor 7 de vez em quando. A cruz de madeira que coloquei apodreceu e caiu, mas não coloquei outra. Deixei a cova sem marca, como tinha sido desde o início. O mato cresceu à volta e as seringueiras fazem sombra sobre aquele pedaço de terra que já não tem nada de especial.

 Mas aprendi algo que levo comigo até hoje. A morte não é o fim do sofrimento para quem foge da sua própria [música] verdade. Há gente que morre, mas continua a correr. E a corrida só para quando não há mais ninguém segurando a raiva que os prende aqui. O Milão não era um monstro dos filmes de terror.

 Era um cobarde bêbado e violento que matou pessoas inocentes [música] e tentou fugir como tinha feito a vida inteira. A sua morte não foi justa, foi raivosa e brutal. Mas a sua prisão depois da morte foi criada pela própria cobardia e alimentada pelo ódio de quem ele magoou. E só terminou quando alguém decidiu libertar essa raiva, não por ele, mas por todos os outros que mereciam seguir em frente.

 Se ouviu esta história até ao fim, entenda uma coisa: [música] não há paz para quem vive a fugir e não existe libertação para quem morre preso no seu próprio medo. A gente pode enterrar os corpos, mas não consegue enterrar as consequências do que fizeram em vida. Estas consequências ficam vivas na memória de quem sofreu e na energia que fica colada nos lugares.

 O setor s me ensinou que o perdão não é fraqueza. É a única arma que temos contra as sombras que teimam em ficar. E se um dia passar por um cemitério e sentir um cheiro estranho ou ouvir um barulho que não deveria estar ali, não ignore, respeite, porque há almas que ainda não terminaram a sua jornada e há outras que estão presas à espera que alguém largue a corda.

 E às vezes essa pessoa é você. Apegue-se a Deus e à fé, porque no final do dia o que nos salva não é a vingança, nem a justiça feita com as próprias mãos. O que nos salva é a coragem de perdoar quando tudo dentro de nós grita [música] por vingança. Porque só assim quebramos o ciclo e liberta não só os mortos, mas também os vivos que transportam o peso.

 Meu nome é Carlos [música] Alberto Costa. Sou coveiro e esta é a história de como aprendi que o pior destino não é morrer, é ficar preso para sempre no pior momento da sua vida, nem pensar [música] de mudar, sem hipótese de fugir. E o Milão está lá até hoje, enterrado no sector 7, finalmente quieto, finalmente parado, porque não há mais ninguém a segurar ele aqui. M.